Ах , как я любила Маяковского в пору моей влюбленности!
Мой избранник читал его наизусть.
Стихи, потом поэмы!
И мы шли, обнявшись, по городу, а он читал-читал! И я была счастлива!
От мощи стихов, от дыхания любимого рядом, от ощущения его жаркого тела!
Была весна, и я была влюблена!
Прошло время.
И я по-прежнему влюблена в Маяковского. Хотя это совсем не женские стихи. Но их мощь завораживает!
И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша? Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг. Слишком громко, слишком угловато, резко, а главное не так, как думаем мы, женщины! Разве так можно про любовь? Зато Маяковского ни с кем не спутаешь. У него есть свой несравнимый голос. А ты можешь сказать, что чем-то отличаешься от тех, кто пишет свои многочисленные блоги? Ты думал об этом? Если нет, то зачем ты здесь? У тебя есть свой язык, свое видение, свой взгляд на обыденные вещи? Еще раз перечитай Маяковского! Громче и мощнее чем он о своем собственном восприятии мира никто сказать не может! Читай, думай, сравнивай, пиши! А, может, и нет смысла писать?